Мамо, ми просто зведемо невеличку хатинку, щоб мати свій куток, — казала донька у слухавку, і в її голосі бриніла така дитяча надія, що я просто не могла відмовити. — Будуйте, донечко. Я допоможу, — відповіла я. І розпочалося. Спочатку планувався скромний одноповерховий будинок: дві кімнати, кухня, санвузол. Але будівництво — це хитра річ, особливо в українському селі, де сусідський паркан завжди здається вищим, а дах — гарнішим. «А чому б не зробити мансарду? Це ж майже ті самі гроші!», «А давай розширимо вітальню, щоб було де гостей прийняти!», «Мамо, а зять каже, що краще одразу повноцінний другий поверх вигнати, щоб дітям було місце!». Апетити зростали з кожним відправленим з Італії переказом. Я працювала більше, брала додаткові години, заощаджувала на всьому. І ось через десять років замість скромної хатинки на нашому городі виріс справжній двоповерховий палац. З балконами, складним дахом із дорогої черепиці, величезними вікнами та кованим парканом
Італія входила в моє життя не як сонячний рай із листівок, а як важкий, виснажливий туман. Мені було сорок п’ять. Вік, коли багатьом здається, що життя вже прокладено залізничними коліями і вибитись із маршруту неможливо. Розлучення з чоловіком не було гучним вибухом із биттям посуду — це було скоріше повільне згасання двох людей під одним … Читати далі