Тобі це не потрібно, сину, — тихо промовив батько. — Живи своїм життям. Навіщо ворушити те, що давно порохом припало? — Тому що я жив із цим порохом усі тридцять років! — голос Олеся зірвався, але він швидко опанував себе. — Я не пам’ятаю її обличчя. Я не пам’ятаю її голосу. Все, що в мене залишилося, це відчуття… Один єдиний спогад, який я навіть словами пояснити не можу. Йому було всього п’ять, коли не стало мами. Пам’ять — дивна річ. Вона легко витирає риси обличчя, розмиває слова, губить дати. Але якісь дрібниці залишає настільки виразними, що ти тягаєш їх із собою через усе життя, мов невелику піщинку в черевику, яка постійно нагадує про себе. У Олеся такою згадкою був запах. Маминої хустки. Мати носила її постійно, коли ставало прохолодно. Вона була світла, із непоказними візерунками. Олесь пам’ятав, як тулився щокою до цього м’якого полотна, коли мати брала його на руки. Той запах був складним і теплим. Пахло чистою вовною, свіжим парним молоком, трохи сушеними травами й легким димком від печі. І ще чимось дуже рідним, для чого в дорослому словнику немає слів
— Розкажи мені правду, батьку, бо інакше я просто зберу речі й більше ніколи сюди не повернуся Олесь стояв посеред старої хати й дивився на батька. Йому було тридцять п’ять, але в цю хвилину він знову почувався п’ятирічним хлопчиком, якому просто відмовляли у правому знати правду. Батько, Богдан Степанович, навіть не здригнувся. Він поволі перевів … Читати далі