Де ви поділи ключі від шафи? — запитала Марина свекруху, відчуваючи, як у горлі пересихає. — Якої шафи? — свекруха здивовано підняла руки догори. — Дівчинко, це вже не твоя кімната. Ви тут не живете, самі ж відмовилися. А тепер це моя вітальня. І взагалі, я планую тут переклеїти шпалери, а то ці — похмурі, як у музеї. Марина згадала, як її рідна мати нездужала і довго в цій квартирі жила, як вона до останнього трималася за кожен предмет у цій квартирі. Кожен куток тут дихав спогадами: аромат улюбленої пудри, окуляри на тумбочці, вишита серветка під вазою. — Пані Ольго, — Марина зробила крок вперед. — Там були особисті речі моєї родини. Ви не мали жодного права. — Ой, та годі тобі! — свекруха махнула рукою, від чого масивні сережки хитало з боку в бік. — Право, право. Там же стільки пилу накопичилося! Андрій мені сам сказав: «Мамо, зробіть тут лад». Я й зробила. Це був мотлох, нікому не потрібний хлам. Марина стиснула долоні. — А де фотографії? — її голос ледь виривався. — Де старі альбоми, де вся історія мого роду? — Фотки? — пані Ольга на мить замислилася. — А, ті старі теки? Я винесла їх до смітника ще вранці. Раз ти їх не забирала, значить, не дуже вони й були потрібні. Забудь вже про них
Відоме містечко Бровари, що розкинулося на околиці столиці, зустрічало вечір прохолодним вітром. Марина стояла перед дверима квартири, міцно тримаючи в руці ключ. У повітрі, що тягнулося з вузького коридору, відчувався важкий, солодкуватий присмак дешевих ліків та нафталіну. Це була оселя її матері, яка пішла з життя кілька років тому, і яку вона два роки тому … Читати далі