Віро, ти що собі думаєш? — почала сестра без жодного привітання чи запитання про моє здоров’я. — Пам’ятники батькам треба міняти. З нас уже всі люди в селі сміються. Ті старі бетонні плити вже зовсім посіріли, соромно перед сусідами. Я мовчала, притиснувши слухавку до вуха. В грудях щось стиснулося. Не від образи навіть, а від втоми. — У нас же спільні батьки, Віро, — продовжувала вона наполегливо. — Ти заробітчанка, ти в Європі, в тебе гроші є. То ти і маєш це зробити. Це твій обов’язок як старшої дочки. Я видихнула і тихо відповіла: — Галю, а ти забула, що батьківська хата залишилась тобі? Я ж офіційно відмовилась від своєї частки спадщини на твою користь, щоб ти мала де жити з сім’єю і не блукала по найманих квартирах… — Та що ти мені знову про ту хату
Останнім часом я все частіше ловлю себе на думці, що почуваюся не людиною… а гаманцем. Грошей всі хочуть, але ніхто не питає: «А тобі самій щось лишилося?» Я звикла. За двадцять два роки заробітків звикла, що моє життя — це валіза, нескінченна дорога і чужі доми. І гроші. Гроші, які я заробляю не для себе. … Читати далі