У коридорі пахло смаженою цибулькою, тушкованими овочами та кропом — Олена готувала обід. Затишний, домашній аромат, який він відчував тисячі разів і якого ніколи не цінував. Василь пройшов на кухню. Олена стояла біля плити. На ній був той самий простий синій фартух із вишитими волошками на кишені. Вона трохи схилила голову, помішуючи страву дерев’яною ложкою. Її волосся, у якому вже було більше срібла, ніж темних пасом, акуратно обрамляло обличчя. На щоці була пляма від борошна. Вона була красивою. Не тією глянцевою, викличною красою дівчат із обкладинок, а тихою, глибокою красою вірності, мудрості та безмежної доброти. Василь зупинився в дверях. Олена відчула його присутність і обернулася: — О, Василю, ти вже повернувся? Ти увесь мокрий! На вулиці такий дощ… Чому ти не взяв парасолю? Зачекай, я зараз принесу сухий рушник. Вона кинулася до нього з тим самим природним, невимушеним поривом турботи, який він відчував щодня. Василь дивувався, як він міг бути таким сліпим. — Ні, Оленко, зачекай, — тихо сказав він. Він подивився на неї — дійсно подивився, уперше за тридцять років. Він побачив дрібні зморшки біля її очей, які з’явилися від того, що вона усміхалася дітям. Він побачив сухі губи, які ніколи не промовляли лайки. Він побачив жіночу душу, яка тихо віддавала себе крапля за краплею, не вимагаючи нічого натомість
Осінній туман у маленькому районному містечку на заході України завжди має особливий смак — смак мокрого листя, сирої землі та гіркуватого диму від спаленого бадилля в огородах. Коли Василю було двадцять п’ять років, цей туман здавався йому символом його власного майбутнього: невиразним, затягнутим сірою повійкою, без жодного променя ясного сонця. Того вечора батьки покликали його … Читати далі